Сентябрьское солнце золотило деревья...
Запах кофе навеял воспоминания.
Капучино осеннего утра
Латте-арт рисует осень
В переулках бланманже,
Бьёт часов хрустальных «восемь»
В предрассветном купаже.
Миражи, оставив лето,
Впрочем, что до миражей?!
Прочитают нам сонеты
Золочёных витражей.
Терпкий стон осенних листьев
Падал с выси этажей,
Поднимая танцем мысли
Сонм осенних ворожей.
И ведь совсем недавно это было.
(она редко запоминала стихи, ещё реже свои, - нужно было , чтобы строфы запали в её душу...
Да, это был тот самый случай.
Возможно, тот самый тёплым кофейный аромат...
Или тепло мгновенья?..
Да, впрочем, неважно...
"Важна лишь жизнь, которую нарисуешь ты." - ей вспомнились слова из одного верлибра, автор которого проходил мимо Птички, но так и не остановился.
Да, дела-дела, заботы-заботы...
"Да, к чёрту ту работу, которая убивает вдохновение в нас." - примерно так говорил Лаки, и в этом с ним трудно было не согласиться.
Да с ним вообще лучше было не спорить, ибо этот Волк знает, что говорит.
