Липы цветут. Это значит, что будут меда.
Пьем удовольствие пьяной тягучей рекой.
Времени нет. Незаметно уходят года.
Недостижим столь манящий душевный покой.

Все хорошо. Даже робкие птицы поют.
Воздух, пропитанный влагой, звенит как струна.
Но почему-то тревожно так в нашем краю.
Есть ощущение, будто смутны времена.

Будто бы все позабыли про гордость и честь.
Слушают молча, и даже не спорит никто.
Древнюю книгу никто не пытался прочесть.
Строили храм, а построили цирк-шапито…

Только ведь к Богу не ходят шумливой толпой.
Он промолчит, но глаза Его будут грустны…
Липы цветут замечательно над головой.
Больше не верится в призрачный холод весны.

21 июня 2012